Campo en otoño.

La tarde está muriendo
como un hogar humilde que se apaga.
Allá,sobre los montes,
quedan algunas brasas.
Y ese árbol roto en el camino blanco
hece llorar de lástima.
¡Dos ramas en el tronco herido,y una
hoja marchita y negra en cada rama!
¿Lloras?...entre los álamos de oro,
lejos,la sombra del amor te guarda.
                                             Antonio Machado